Hacía más de once años que no veía a Emin Kemal. Y sin embargo, mientras bajaba por la rampa del Museo de la Universidad de Alicante, no podía quitarme de la cabeza su mirada de hombre derrotado. Tenía la falsa ensación de haberlo visto el día de antes. No podía imaginar que pocas horas después el escritor caería muerto sobre la alfombra de su estudio, quizás tras una breve agonía, espantado por lo que acababa de ver y oír. No, yo no podía sospechar entonces lo que iba a suceder esa misma noche, aunque no dejaba de pensar en él. 

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